Abulía

De niña,  crecí, observando a la infancia como espectado. Todo era un sueño, y un documental de países en guerra…

El alma color sombra, dentro de mi carne, evita la putrefacción -¡es un gran fruto maduro! en el cuerpo de un niño, y enseña a vivir la muerte,  ¿porque busqué felicidad? , ¿ porque sentí amor?, ¿porque lloré el recuerdo? ,porque el dolor cobró sombras… me pateó la vida atándome a una soga para que rebote, me sacudió la muerte para que reaccione, -¡porque soñé!, y como infante, busco aceptar  lo que puedo comprender

 Quiero dejar de sentir que mis manos y mis pies no son mas que un impulso, y en mi mente, ese grito desesperado de incontrol. Se cortaron las sogas… mi alma es un triste titiritero!…

Inmenso color azul cielo… espejo de mar… agua incolora… tierras marrones, verdes de vida ,sacuden los árboles a sus hojas. Ocres de muerte las entierra el otoño… ¿ves la belleza natural? ¿la podés ver?... ¿la podes ver?... porque mis ojos perdieron nitidez, gastados en desencontrar lo que la imaginación solo puede ver ,cayeron cansados con una ultima mirada  de esperanza infinita, tan inmortal como el alma, tan inmortal… cayeron cansados, callaron silencio… La voluntad se suicido delante de ellos, ahora todo es neutro como un movimiento inconsciente… **Es, pero no lo Es**… ser sin magia, se ha suicidado la voluntad delante de mis ojos, por eso mismo no puedo sentir la belleza natural,  los colores son uno solo,  involuntariamente uno solo. El cielo es blanco ,el mar, la tierra , las hojas vivas  ,las hojas muertas ,tan blancas como el frío.

La voluntad se ha suicidado,todo es neutro, y el alma grita como un eco…**Aten las sogas de este titiritero**… y de a poco, ¿quien sabe?...tal vez   funcione y comience a caminar a paso de cicatriz…